Obra

PRESENTACIÓN I. ESTUDIOS DE CARÁCTER GENERAL Pedro A. González Moreno, La poesía de José Corredor-Matheos: el arte de nombrar callando Biruté Ciplijauskaité, Y ven por transparencia aquello que a los ojos se les niega Elena Vega-Sampayo, Sinécdoque y conocimiento poético: antes y después de Carta a Li-Po María Rubio Martín, La errancia del paseante: formas poéticas de extrañamiento vital en la poesía de José Corredor-Matheos II. ESTUDIOS PARCIALES Pilar Gómez Bedate, José Corredor-Matheos: el camino hacia la plenitud de su vacío Asunción Castro Díez, Anotaciones a Poema para un nuevo libro Jesús Barrajón Muñoz, Poesía (1951-1975): José Corredor-Matheos revisa su obra Mariola García-Lavernia Gil, Presencia del budismo y el Tao en José Corredor-Matheos María Elena Rodríguez Ventura, La naturaleza en la poesía oriental de José Corredor-Matheos José María Balcells, Orientalismo y espiritualidad occidental en la poética de José Corredor-Matheos Lola Josa, «Donde todo acaba» o la pervivencia de Juan de la Cruz en José Corredor-Matheos Juan Senís Fernández, La bella obra inútil (Metapoesía, paradoja y silencio en la tercera etapa poética de José Corredor-Matheos) Tomás Albaladejo Mayordomo, Las interrogaciones retórico-poéticas en José Corredor-Matheos: El don de la ignorancia y Un pez que va por el jardín Josep Maria Sala Valldaura, Del estar al ser: El don de la ignorancia, de José Corredor-Matheos Luis García Jambrina, Trascender lo inmediato: los dos últimos libros de Corredor-Matheos Nilo Palenzuela, Corredor-Matheos: la voz, la transparencia Francisco Gómez Porro, Arte de lo incierto, sabiduría de lo indecible. El sentimiento panteísta en Un pez que va por el jardín III. VOCES DE POETAS Carmen Borja, Pavana del tiempo detenido Antonio Colinas, Tras la lectura de El don de la ignorancia Alejandro Duque Amusco, Meditación sobre un paisaje de nieve Miguel Galanes, Arte de fortuna, elogio de la elegancia Federico Gallego Ripoll, Mundo y verso Antonio Gamoneda, Venecia José Luis Giménez-Frontín, Las enseñanzas de José Corredor-Matheos Javier Lostalé, La transparencia de lo deshabitado Jorge Riechmann, Siete jaikus para José Corredor-Matheos Ángel Rodríguez Abad, Continuidad de los jardines IV. BIBLIOGRAFÍA ▴Subir

PAVANA DEL TIEMPO DETENIDO Al principio fue la generosidad. Nada grande puede crecer sin esa base. Ni amistad, ni arte, ni libertad, ni altruismo, ni dignidad. De la gratitud nace como música o danza la pavana del tiempo detenido. También del tiempo compartido entre generaciones. Angustia, cumbre, desolación: elementos con relación de dependencia. De fuera a dentro: al salir a la calle, tus palabras no son, ¿qué soledad aflige, qué es lo que me retiene?, escribir en otoño, cuando el día ya acaba» yo soy un pez. De nuevo el viento que saluda y la alegría que brota sin saber de dónde, que hermana yo, viento y paloma en un mismo vuelo. Que hermana árboles, nubes, pájaros, perros, lluvia, mar, palabras, en un abandonarse sosegado. Mirada serena. No movimiento. Sosiego y pavor, péndulo. Pero nada es lo que parece, nada es sin conciencia. Creamos el mundo porque lo vemos, lo sentimos, lo vivimos. Y todo desaparece con nosotros: nuestra desaparición. La vida y la muerte en nuestros ojos. «Escribir en otoño / nada más», dejando que la lluvia y el pájaro dicten las palabras, que todo suceda. Nadie a quien preguntar, hojas que caen, soledad, olvido. «Qué dolor alejarme / de estos árboles / y olvidar lo que soy: / sólo un árbol en busca/ de raíces, / bajo el brillante manto / de la lluvia». Y un vago saber que nada realmente importante se pierde para siempre. Cese. Detención. [...] «no hay nada / que se pueda cantar, / si no es el canto mismo». Sin pensamiento, sin memoria, sin deseos, abandonado al aire, como los pájaros. Vacío. En espera. Aceptación de la carencia y el desconocimiento, del temor a morir, de la imposibilidad real de crear. Entonces el poema es. La vida produce extrañeza. Nos sentimos extraños, rodeados de seres que también lo son, de objetos y de aquello que aflora desde lo invisible. Y todo parece real y nos sigue extrañando. Las pequeñas cosas de la vida. Un paseo solitario, el aire fresco de abril, todo lo que asoma en la mirada de un perro, una manzana, las moscas, los árboles, una paloma, un gorrión, un paisaje, girasoles, un viaje en tren, la belleza del mar, La Mancha, la angustia y la nostalgia que aparecen de pronto. Ante la imposibilidad de la certeza, sólo queda abandonarse «gozando la ignorancia como un don». Con la tarde se anuncia la desaparición. Crece la angustia, el roce de aquello que perturba. Aparece el vértigo, el miedo a la locura, la soledad que es otra. La sombra. La luz. Cristalización de la luz en el arte admirado —Paul Valéry, Gonzalo Rojas, Ornar Kayyam, Ángel Crespo, Fierre Soulages, Josep Guinovart, Toni Vidal, Louis Armstrong y Ella Fitzgerald— o en el recuerdo de personas queridas ya muertas —Jaume Casajoana, el abuelo Tomás—. Apurar la vida que duda de sí misma, una vida llena de grises, ocres y azules. Y el arte de nuevo como contemplación que nos atañe, que nos expresa, que nos interpela. Esa mujer del cuadro de Hopper, con las maletas por abrir. Esos colores escalofriantes de Jordi Pallares. Las palabras de Bukowski, las constelaciones de Miró, el bodegón de Juan van der Hamen, saber ver las cosas como son de Marc Rothko, las grandes construcciones humanas a sus dioses y los mismos interrogantes sin respuesta. Despojar, despojarse. Lo que queda, ¿es? Desconocemos desde dónde se escribe, quién lo dicta, quién mantiene intacta la conciencia de la muerte. Ese yo que quizá no sea yo, ese algo, ese alguien al que no se pone nombre. La gran incertidumbre. Extrañeza de estar vivo, despojamiento, irrealidad y gozo de lo cotidiano. Mirada serena y distanciada de todo, el vivir que se hace impecable, que no se apega, pero sin negar que la desolación se sienta a nuestro lado. El paisaje también como contemplación y cristalización del momento fugaz, de la vida. Y el que mira mientras pasea, mientras viaja en tren, deleite que no puede detener, atrapar. La paz del dejar ser, dejar ir, dejarse. Ser pez, árbol, pájaro. Y de nuevo la extrañeza de ser hombre, la angustia de ser hombre. No pensar en nada. Ser todo, con todo, que todo [te sorprenda. Y alejarse despacio mientras el verso, incapaz de seguirte, se detiene. pesar del despojamiento, parece que queden las palabras. Y no las palabras escritas, leídas, grabadas, sino dichas, pronunciadas, escuchadas. La palabra voz... Si en algún momento sobran, es porque no hacen falta donde todo es silencio. Palabras que se escriben porque sí, a la altura de los ojos, ni hacia arriba ni hacia abajo, sin luz ni oscuridad, mientras las nubes siguen su camino. Mirar, contemplar, ver. Perdido, sintiéndose libre pero ignorando para qué. Y la felicidad de sonreír cuando lo olvidas todo. ▴Subir

Rafael Alfaro, Mario Ancona, Carlos Ansó, Valentín Arteaga, Cesar Augusto Ayuso, Enrique Badosa, Amós Belinchón, José Bento, Carmen Borja, Peder Cadotsch, Mario Claudio, Feo. Javier Campos, Attilio Carminad, José Luis Cano, Domingos Carvalho da Silva, Natividad Cepeda, Antonio Carvajal, Antonio Colinas, Bruna Cinti, Carmen Conde, José Corredor Matheos, Liberto Cruz, Eugenio de Andrade, Casimiro deBrito, Nicolás del Hierro, Leopoldo de Luis, José del Saz-Orozco, Carlos de la Rica, Luis Antonio de Villena, Rosa Chacel, Alejandro Duque Amusco, Mercedes Escolano, Domingo F. Failde, Antonio F. Molina, Rafael Fernández Pombo, Fernando Ferreira de Loanda, Miguel Galanes, Jaime Gil de Biedma, Cari Erik ai Geijerstam, José Luis Giménez Frontín, Pere Ginferrer, Ángel Guinda, Pilar Gómez Bedate, José González Lara, Pedro Antonio González Moreno, Antonio Greggio, Ana Hatherly, Clara Janes, Javier Lentini, José López Martínez, Flurin Maissen, Manuel Mantero, Julián Márquez, Francisco Mena Cantero, Andrés Mirón, César Antonio Molina, Rafael Morales, Manuel Moreno, Carlos Murciano, Chusé Ignacio Navarro, Francho Nagore Laín, Antonio César Ollero, Araceli Olmedo, Amador Palacios, Joan Perucho, Inazio, Miguel Ramos, Antonio Ramos Rosa, Maria Antonia Ricas, Jesús A. Rojas, Juan Ruiz Peña, Manuel San Martín, Trinidad Serrano, Teresa Soubriet, Octavio Uña, Sagrario Torres, Juan José Téllez Rubio, José María Torrijos, Enrique Trogal y Juan Carlos Valera. ▴Subir

A ÁNGEL CRESPO Laberinto de piedra, filigrana de piedra, mordedura de piedra que emerge del agua. Venecia. En Venecia las aves aletean como tumbas y sus picos se abren bajo el cielo en correr de cerrojos. Venecia es una celda subterránea, un reptar de grilletes que atenaza la carne, un grito de bronce que cruza las nubes y se estrella aterido en la humedad de los puentes. Venecia respira terror de clausura, clavetea sus puertas con maderos oscuros y masculla entre dientes antiguas plegarias. En Venecia la bruma se desconcha entre las barcas, asoma moribunda la cabeza a las ventanas, se desploma de los ojos descarnados de las máscaras. Venecia es la soledad: vacío de un lugar arrasado por la peste. A veces ocurre que el sol se despierta y en Venecia asalta en una esquina al viajero que pasa y le vuelca en los ojos el color de su tierra. Un látigo apenas. Entonces las mieses y los campos floridos y el arroyo y la casa y la despensa. Entonces el bestiario se completa y levanta arquitecturas nudosas de manos, hambres de terrón, sudor callado. Vuelan verderones y avutardas y a lo lejos el viajero ve molinos que rumian el tiempo y perros que ladran la nostalgia del dueño. Caeiro, el guardador de rebaños, recorta su sombra en mitad del camino y abandona entre esquifas la inquietud de la ausencia. Cae la tarde. Contra el cielo, un gallo trinzhado de veleta señala el atajo que siguen los sueños. ▴Subir

Frío y desolación, el vagón de Kolimá avanza en medio de la estepa. Veo a Nina Gagen, como tú, la foto de la sonrisa y las trenzas, la juventud lejana. Vivir entre lo insoportable, al límite de la resistencia. Y continuar viviendo. Pero ahora, sólo el tren camino del destino. Y de nuevo en camino. Esta vez en la ruta de Occitania, paisaje amorosamente trabajado, naturaleza a medida humana. Y los afectos que esperan, los retoños diversos. Un ir fluyendo, aquella difícil conquista. Queda en medio la mirada azul escindida. Entre contradicciones, la atención en la madera, en las vides, en el instante que se renueva al respirar. La paz, al fin, el mejor de los deseos. ▴Subir

Pilar Paz Pasamar, Dolors Alberola, Gerardo Alonso Muñoz, Carlos Álvarez, María Victoria Atencia, Rafael Ballesteros, Pablo del Barco, Fernando Beltrán, Mario Benedetti, José Manuel Benítez Ariza, Carmen Borja, Joaquín Brotóns, Ángel Caffarena, Alfonso Canales, José Luis Cano, Joaquín Caro Romero, Carlos Clementson, Eugenio Cobo, Rafael de Gozar, Luis Alberto de Cuenca, Manuel Dugo Páez, Antonio Enrique, Mercedes Escolano, Rafael Esteban Poullet, Domingo F. Failde, Jesús Fernández Palacios, Antonio Gala, Miguel Galanes, Federico Gallego Ripoll, Pablo García Baena, Ángel García López, José Luis García Martín, Mauricio Gil Cano, José Luis Giménez-Frontín, José Agustín Goytisolo, Jacinto Luis Guereña, Rodolfo Häsler, Antonio Hernández, Concha Lagos, Rosa Lentini, Leopoldo de Luis, José Lupiáñez José Gerardo Manrique de Lara, Sabas Martín, Juan Mena, José de Miguel, Carlos Murciano, Vicente Núñez, Fernando Ortiz, Amador Palacios, Josefa Parra Ramos, José María Parreño, Rafael Pérez Estrada, María Manuela Pozo, Amancio Prada, Vicente Presa, Fernando Quiñones, Carlos de la Rica, Manuel Ríos Ruiz, Julio Rivera Cross, Mariano Rivera Cross, Fanny Rubio, Juan Antonio Sánchez Anes, Jaime Siles, Juan José Téllez Rubio, Francisco Toledano, Enrique Trogal, Arturo del Villar y Luis Antonio de Villena. ▴Subir

LA BALADA DE BRANKO PETROVSKI Hace años recorrí en tren lo que ahora es un país destruído. Vi y escuché cosas imprevistas que me pusieron un nudo en la garganta, y pensé entonces escribir «La balada de Branko Petrovski». Cómo imaginar que ocurriría lo que todos sabemos. Esta no es la balada que quería, ni siquiera quizá sea una balada. Nunca me han disparado, no han bombardeado mi casa, no he visto a mi familia mutilada. Sé de la guerra por mis padres. Del frío. Del miedo. Del hambre. De la tristeza que anega los ojos de los niños. Las palabras son fuego de sarmiento cuando el ser amado ha muerto entre tus brazos. Eso sí lo conozco. Conozco ese dolor. Un dolor puro y acerado. Que él sea mi único salvoconducto. Branko Petrovski cruzó el pantano del odio, atravesó el bosque de la desesperación y tiró su negrura al mar. Sólo entonces pudo ver que a su corazón acababa de llegar la primavera. ▴Subir

Chris Abani, Montserrat Abelló, Peter Kayode Adegbie, Opal Palmer Adisa, Jerome Kugan, Fred Bahnson, Amiri Baraka, Nnimmo Bassey, Iolanda Bonet, Carmen Borja, Kamau Brathwaite, Stewart Brown, Matthew Caley, Syl Cheney-Coker, Staceyann Chin, George Elliott Clarke, Merle Collins, Jayne Cortez, Paolo da Costa, Fred D'Aguiar, Kwame Dawes, Nedda G. De Anhalt, Daphne de Jong, David Eggleton, Zena Edwards, Jeanne Ellin, Martin Espada, Gareth Evans, Alison Fell, Ismail Bala Garba, Chrissie Gittins, Lorri Neilsen Glenn, Rachel Griffiths, Helon Habila, Nathalie Handal, Choman Hardi, Theodore Harris, Randall Horton, Allan Kolski Horwitz, Chenjerai Hove, Linton Kwesi Johnson, Susan Kiguli, Monica Kidd, Lucia Sehui Kim, Yael Langella, Josef Lesser, Danson Kahyana, John Lyons, Andrew McCallum, Sarah Maguire, Lisa Suhair Majaj, Jack Mapanje, Tony Medina, E. Ethelbert Miller, Anna Mioduchowska, Kamilah Moon, Simon Murray, Walusako A Mwalilino, Mutabaruka, Mukoma Wa Ngugi, Allene Rasmussen Nicols, Odia Ofeimun, Ogaga, Ogo Ogbata, Tolu Ogunlesi, Omolola Ijeoma Ogunyemi, Tanure Ojade, Ewuare Osayende, Niyi Osundare, Ruth Padel, Pascale Petit, Mario Petrucci, Geoffrey Philp, Stella Pierides, Kevin Powell, Susan Richardson, Angel V. Shannon, James Robertson, Suhayl Saadi, Kalamu ya Salaam, Eva Salzman, Sonia Sánchez, Kadija Sesay, Yuyutsu R.D. Sharma, Lola Shoneyin, John Siddique, Lemn Sissay, Goran Simic, Rommi Smith, Sharan Strange, Veronique Tadjo, Margo Tamez-Hrabovsky, Heather Taylor, Steve Tasane, Carles Torner, Gustavo Alberto Garcia Vaca, Cyril Wong, Ting Hway Wong, Kabura Zakama y Benjamin Zephaniah. ▴Subir

Puedes perderlo todo. El olor de los prados en invierno, los cuarenta matices del verde, el sabor del pan, el perfil de la piel amada, el chillido gris de la gaviota. Puedes perderlo todo. La casa donde naciste, la tierra que cobijó tus pasos, la memoria del mar, hasta el sonido de la lengua de tu madre. Puedes perderlo todo. Lo que sabes, lo que crees saber, la profecía Puedes perderlo todo. Pero si no puedes amar más llora, porque te has perdido. You could lose everything. The smell of prairies in the wintertime, the forty shades of green, the taste of bread, the profile of the skin of your loved one, the grey screech of the seagull. You could lose everything. The land that sheltered your steps, the memory of the sea, even the sound of your mother's tongue. You could lose everything. What you know, what you think you know, the prophecy. You could lose everything. But if you can no longer love, cry, for you have lost yourself.

English translation by Ana Osan. Dept of Modern Languages, Indiana University Northwest

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Dorothea Smartt, Sai Murai, Edson Burton, Ros Martin, Natasha Machin, Jesika Essex, Alexandra Walker, Yasmine Brien, Doreene Blackstock, Marion Cox, Jeff Johns, John Lewis Vowlles, Nkechi Ebite, Tolu Ogunlesi, David Eggleton, Sue Richardson, Helon Habila, Carmen Borja y Zena Edwards. ▴Subir

Puedes perderlo todo. El olor de los prados en invierno, los cuarenta matices del verde, el sabor del pan, el perfil de la piel amada, el chillido gris de la gavioata. Puedes perderlo todo. La casa donde naciste, la tierra que cobijó tus pasos, la memoria del mar, hasta el sonido de la lengua de tu madre. Puedes perderlo todo. Lo que sabes, lo que crees saber, la profecía Puedes perderlo todo. Pero si no puedes amar más llora, porque te has perdido. You could lose everything. The smell of prairies in the wintertime, the forty shades of green, the taste of bread, the profile of the skin of your loved one, the grey screech of the seagull. You could lose everything. The land that sheltered your steps, the memory of the sea, even the sound of your mother's tongue. You could lose everything. What you know, what you think you know, the prophecy. You could lose everything. But if you can no longer love, cry, for you have lost yourself.

English translation by Ana Osan. Dept of Modern Languages, Indiana University Northwest

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